A magia da cozinha

Há dias em que, efectivamente, eu devia ficar o tempo todo a dormir, para não me irritar. Hoje foi um desses dias.

Assim sendo, e porque toda a gente sabe que ir para a cozinha é um eficaz antídoto para a ira, resolvi fazer umas belas entradas de pão pita com mozzarella, alho e orégãos. 5 minutos no forno e está feito. (Entradas é uma maneira de dizer, tendo em conta que isto foi lá pelas 19h30 e só jantei às 23h00...)

E trabalhar? Não?

Eu, de facto, fico parva com as coisas que se passam neste país. Então o António - vencedor da Casa dos Segredos - abriu uma conta bancária para os portugueses depositarem dinheiro para ele comprar uma quinta? E, claro, isso com o empurrãozinho da criação de um grupo no facebook intitulado "Ajudar à compra da quinta do antónio". Eu fiz questão de ler três vezes a notícia para me certificar que aquilo que os meus olhos liam era verdade. 
É preciso muita lata para esta malta, aproveitando-se do estatutozinho que alcança num reality show, vir  lamuriar-se para os jornais porque já gastou o dinheiro do prémio. Olha, temos pena. Desgraçadas são as pessoas que, apesar de trabalharem, não têm comida para pôr no prato dos filhos porque recebem uma miséria de ordenado. Desgraçados são aqueles que, por esta ou aquela razão, perderam tudo na vida e dormem ao relento. 

Isto é mesmo espectacular. Se vira moda, rapidamente teremos dondocas a abrir contas para os tugas as ajudarem a comprar mais um vestidinho ou a pagar mais uma viagem.

E o melhor de tudo? É que eu tenho a certeza absoluta que há pessoas que vão mesmo tirar das suas reformas para dar ao pastor... E isso é lamentável.

 

Epá, já agora, eu também tenho um sonho... É ter uma casinha modesta, com piscina. Pode ser num condomínio privado e luxuoso. Um T7 serve perfeitamente, que eu cá não sou pessoa de pedir muito. Para completar, era também receber uns 5 mil euros por mês.

Se eu criar um grupo no facebook será que também me ajudam?

Que tédio

Blherc!
Não gosto de domingos. Não gosto de não ter nada para fazer aos domingos. Não gosto que chova nos domingos em que não tenho nada para fazer.

100 inutilidades

É pouco, sim senhora. Mas é um número bonito. É a centésima inutilidade aqui publicada. Venham mais cem!

Como disse...?

Eu não sei se já disse aqui que me irrita que falem por mim, que tentem adivinhar-me os pensamentos e por aí fora. Ora, um cronista social (?) vem para aí numa revista dizer que, e passo a citar, "não há uma única pessoa que não goste e que não se tenha emocionado com as lágrimas da Conceição Lino logo na primeira emissão". Hum... Errado, meu caro. Muito errado. Quer uma novidade? Há, de facto, pessoas que não acham piada ao programa e que, acima de tudo, não se emocionam para aí assim. Portanto, em próximas crónicas e afins, é ter atenção àquilo que se escreve. Afirmar que muita gente gosta do programa é aceitável. Dizer que não há ninguém que não goste, já me parece um bocado dado ao exagero.

E agora... "Que Esperto Que Eu Sou"

Aí está a novíssima versão da "Que Parva Que Eu Sou". Os Homens da Luta, à sua boa maneira, criaram a possível resposta do Governo à música dos Deolinda...
(a versão original está aí uns posts abaixo)


Que Esperto Que Eu Sou

Sou da geração da corrupção
Violo a lei e a Constituição
Que esperto que eu sou

Sou da geração da intimidação
Eu calo jornais e a televisão
Que esperto que eu sou

Sou da geração não-me-canso-de-mais
Estou um piso acima dos comuns mortais
Que esperto que eu sou

O desinteresse social no seu melhor

Alguém que me explique, por favor,  como é que uma pessoa pode estar morta em casa durante nove anos (nove, senhores!) sem niguém dar conta. Nove anos sem a mulher abrir a porta de casa, sem ir deitar o lixo fora, sem ir buscar o correio, sem pagar contas, sem levantar a reforma... A sério, há coisas que me ultrapassam mesmo. O desinteresse e a falta de humanidade são, por si só, coisas más. Neste caso chegam a ser arrepiantes.

E as Finanças? Leiloam uma casa sem contactar ou tentar saber o que aconteceu à moradora? Que raio de história...

Luv u

O tempo não passa, voa. Parece que foi ontem aquele jantar... Passaram dois anos.
Obrigada =)

WTF?

Mas aquela coisa do Portugal Tem Talento não tem regras? É uma rebaldaria? A questão das audiências eu entendo muito bem, que entendo. Agora um gajo com o fato-de-banho da avó a dançar como se fosse uma gaja escultural a tentar engatar os jurados? Epá... Poupem-me. Isso não é bonito, nem em televisão nem em sítio algum. Ponto final.

(E sim, claro que eu podia não ver o programa. Mas, desculpem lá, para poder falar tenho que ver.)

Oh yeah!

Hoje é um bom dia para mudar (outra vez).

Só falta um bocadinho assim...

Esta tarde a última apresentação oral de um trabalho e segunda-feira a última entrega do semestre. Vamos lá, que é capaz de valer a pena.

Eu só precisava de dormir umas duas horitas

É bom que isto valha a pena. É que eu estou a cair de sono mas, em vez de dormir com os anjinhos, estou à volta com os trabalhos do mestrado.

Se me safar a tudo agora, fica a promessa de ser mais responsável no segundo semestre e não deixar as coisas para a última hora.

(Isto é, claramente, o discurso do desespero. Não deve ser levado muito a sério, portanto.)

"Que Parva que eu sou"

Ouvir esta música dos Deolinda faz-me abanar a cabeça em sinal de concordância, como acredito que faça a outros tantos milhares neste país. Esta letra é só o retrato mais que perfeito da nossa actualidade. A minha geração e as próximas têm no futuro um enorme ponto de interrogação. E negro, muito negro.
Eu, que sou uma miúda mais perto dos 30 que dos 20, sou obrigada a ter um discurso antiquado, se assim lhe posso chamar. Empregos para a vida e a segurança implícita num diploma? Nah... Isso era há uns anos, agora já não se usa.

Com sorte, começo a fazer descontos lá para os 40, aos 50 penso em ter filhos e, tendo em conta que nessa altura a idade da reforma deve estar nos 120 anos, aos 70 estou rija para trabalhar e subir na carreira. 

(Fica aí a letra da música, só para dar um colorido à coisa.)

Que Parva que eu sou (letra)

Sou da geração sem remuneração
e não me incomoda esta condição.
Que parva que eu sou!
Porque isto está mal e vai continuar,
já é uma sorte eu poder estagiar.
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.


Sou da geração 'casinha dos pais',
se já tenho tudo, para quê querer mais?
Que parva que eu sou
Filhos, maridos, estou sempre a adiar
e ainda me falta o carro pagar
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.


Sou da geração 'vou queixar-me para quê?'
Há alguém bem pior do que eu na TV.
Que parva que eu sou!
Sou da geração 'eu já não posso mais!'
que esta situação dura há tempo demais
E parva não sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Haja humor =)

Aaaaaiiiiii...!

Que eu me lembre, não dava uma queda pelo menos há uns quatro anos. Vai daí, há cerca de uma hora, caí nas escadas cá de casa. Não tinha nada nas mãos, não carregava uma pilha de roupa que me ocupasse o campo de visão, não pisei nenhum brinquedo da cadela. Nada. Simplesmente escorreguei (ainda estou para saber como) e experimentei uma espécie de 'sku' espectacular que me fez descer seis degraus enquanto o diabo esfrega um olho.

É assim, há quem goste de ocupar os tempos livres a cozinhar ou a fazer palavras cruzadas. Eu cá prefiro coisas mais dinâmicas. E dolorosas, vá...

Mas o que era aquilo?

Retiram-se duas conclusões, após a estreia do Portugal Tem Talento:

1- Aparentemente, a grande condição para participar num concurso de talentos é não ter talento algum.
2- Eu podia fazer parte do júri de um concurso de pintura. Ou de qualquer outra coisa que eu não entenda.

=)

Opá, adoro o novo anúncio do Actimel com a música do "Verão Azul". (Eu já disse que adorava a série?)

A onomástica portuguesa sempre a crescer

Portanto, como se não fosse suficiente o facto de meio Portugal falar da Lyonce Viiktórya há mais de uma semana, eis que os papás babados vêm agora à televisão explicar que a (espectacular e tão famosa) fusão afinal não mete apenas os seus nomes... A cantora Beyoncé também entra na história, por ser a artista preferida dos dois. Que bonito...

Nem quero imaginar se eles gostassem muito de uns Chave d'Ouro, de uns Scorpions ou de uns Ratos do Porão...

(Fui só eu que reparei que no berço, onde o nome da criança está gravado, o mesmo não está escrito exactamente como eles dizem que se escreve? Das duas, uma: ou o engano foi na loja, ou os papás é que se equivocaram ao fazer o registo. Obviamente, não vou dizer qual das duas eu acho mais provável, que eu cá não sou pessoa de intrigas.)

Protesto? Não. Só estupidez.

Epá, há uns bons meses que não vinha aqui escrevinhar qualquer coisa. Enfim...
E venho só para deixar escrita alguma da irritação que me tem assolado nos últimos tempos, que isto de dizer mas não escrever não tem o mesmo sabor.
Então é assim, muito sucintamente: às vezes, eu consigo mesmo sentir pena de ser portuguesa, vergonha até. Eu gosto deste país, que gosto, mas depois as pessoas têm atitudes que me cansam muito mais que a p**a da crise ou o facto de eu estar desempregada e mais umas quantas situações.

Se há coisas que não me entram na cabeça, uma delas é ver que a maioria da população simplesmente não quer saber daquilo que realmente importa. Falar de "Lyonces Viiktoryas" ou de putos transtornados que, coitadinhos, desatam para aí a matar e mutilar os namorados, toda a gente fala, mas depois mexer o rabo para ir votar numas presidenciais 'é o vais!'. Desculpem mas não entendo tanta passividade. Tudo bem que já ninguém acredite na classe política, tudo bem que as hipóteses até podiam não encher o olho a ninguém, tudo bem um monte de razões. Mas ficar em casa não pode ser a solução!
O tuga é o queixoso típico, o reclama-de-tudo-mesmo-sem-saber-de-quê, o aponta-o-dedo-ao-mais-próximo. Quando alguma coisa não lhe corre de feição, o tuga grita aos sete ventos que "temos direitos e blá blá blá" e, quando tem esses mesmos direitos, recusa-se a cumprir aquilo que de direito passa a dever, e não vai às urnas. Porra, pá! Ao menos iam para deixar o boletim em branco ou, vá lá, num rasgo de criatividade, deixar um desenho inspirador, mas iam. Faz toda a diferença, e é-me estranho que tantas pessoas não vejam isso.

E não, a abstenção não é nenhum sinal de protesto. Os votos em branco é que o são. São o sinal de eleitores descontentes com o estado do país mas que fazem questão de o mostrar, indo até à mesa de voto só para dobrar o boletim e deixá-lo assim, branco, imaculado. Se todos quantos falam mal nos cafés tivessem ido às urnas e tivessem feito o mesmo, até acredito que fosse significativo, que fizesse alguém pensar. Assim não; assim somos só aquele país de brandos costumes, com um número infinito de panhonhas que preferem deixar a coisa andar, mal ou bem, do que fazer alguma coisa.

E não é só isso. Depois ainda temos que levar com o "pronto, ganhou este outra vez". Desculpem lá mas quem não se dá ao trabalho de ir lá pôr a cruz (ou não pôr nada de todo), não tem o direito de falar. Aqueles que ficam em casa em dia de eleições só porque sim, porque está frio ou porque dói um dente, não têm direito de se queixar seja do que for. Eu tenho, que fui lá e não queria que tivesse ganho quem ganhou. Eu posso passar os próximos cinco anos a queixar-me, porque cumpri o meu dever. Um dever/direito do qual não quero prescindir. Nem hoje, nem nunca.

E é isto.

Oficialmente desempregada.

Oficialmente pouco feliz.

Oficialmente a ver a vida a andar para trás.

Merda.

E porque há uma primeira vez para quase tudo...

Aqui está o meu primeiro cheesecake. É verdade, ao fim destes anos decidi que, se as outras pessoas conseguem, eu também tenho que saber fazer isto.

Óbvio que não vou colocar aqui a receita, toda a gente saber fazer um cheesecake qualquer e, não sabendo, é só procurar na net (tal como eu fiz) e escolher uma entre as 300 mil receitas que aparecem.

Esta obra de arte foi feita esta manhã e, estranhamente, ainda sobrevive no frigorífico. Fiquei tão orgulhosa de não ter espatifado aquilo tudo no momento de desenformar, que fiz questão de fazer o devido registo fotográfico (até porque não penso nos próximos dez anos voltar a fazer cheesecake; não gosto de receitas que obriguem a muito tempo de espera).

Entretanto, só deixar aqui um pequeno apontamento... Da próxima vez que eu falar em tirar um mestrado, é favor alguma alma bondosa me tirar essa ideia da cabeça (nem que, para isso, seja necessário recorrer à violência). Ainda agora estou no início e já estou a deprimir com a quantidade de coisas que tenho para estudar e os trabalhos que tenho para fazer. Já para não falar da tese, que será, essa sim, a verdadeira dor de cabeça.

Não vou desistir, claro que não, mas será coisa para me ocupar muuuuuitas horas e me tirar algum tempo de sono. (Querias, não querias? Então, agora aguenta!)

Diz o roto ao nu...

Ó Roberta Medina, não serás a pessoa mais indicada para dizer a alguém "não intindji nada do qui você djissi"... Parece-me a mim.

Eu e os blogues de culinária

Ultimamente, tenho utilizado uma boa parte das minhas horas diárias na Internet para pesquisar e aprender novas receitas. Há blogues muito bons, com receitas diferentes, especiais para um qualquer dia e com óptimas dicas para quem, como eu, só é boa na cozinha numa função.... Comer. E, diga-se, alguns desses blogues conquistam-me só pelas imagens, que todos sabemos que os olhos também comem.

Mas depois também temos muita coisa... Como direi...? Assim assim? Suficiente? Nada agradável à vista? Criei-este-blogue-para-ir-escrevendo-aqui-as-receitas-da-minha-trisavó-mesmo-sabendo-que-não-interessa-nem-ao-menino-jesus?

A sério, há pessoas que eu até acredito que gostem de cozinhar mas era bom que tivessem noção que nem tudo é interessante de partilhar. Há blogues de receitas que têm coisas do género "como fazer leite com chocolate para o lanche: deite o leite numa chávena, misture duas colheres de achocolatado e mexa até se dissolver". Tipo.... A malta aprende a fazer isso para aí aos 2 anos de idade, boa?

E, claro, não podemos esquecer as receitas mais básicas e que a maioria das pessoas sabe fazer mas que os autores dos blogues acham que, com um nome mais pomposo, parece logo uma coisa completamente diferente e especial. "Ah agora vou postar aqui a receita de bacalhau com natas mas vou chamar-lhe 'bacalhau envolto em creme aveludado de natas' só para impressionar". Ou o simples prato de bifes com batatas fritas... Com a designação "escalopes de vitela em cama de palitos de batata nova"... Ui... É coisa para assustar qualquer aprendiz da cozinha ("Wow! Se fosse uma receita de bifes com batatas fritas eu até experimentava, mas escalopes de vitela em cama de palitos de batata nova não me atrevo, deve ser complicado".)

E era só isto. Vou continuar a pesquisar receitas para o meu jantar.

E coisas boas, não...?

Passaram praticamente dois meses desde o último post, eu sei... E quase nada mudou. Mentira, mudou sim. A minha vida está a andar para trás a uma velocidade alucinante!
E, como se não bastasse tudo o que corre mal por si só aqui para estes lados, hoje o governo anunciou mais medidas de austeridade. Lindo, não é?
Se esta merda continua assim, acho que vou assistir a uma revolução (a primeira que vou vivenciar e não apenas ler nos livros).
Gostava tanto que este país fosse melhorzito. Eu já nem queria ganhar um bom prémio no euromilhões, eu só gostava de poder ter um trabalho e fazer a minha vida descansada. Era só...

Oh god...

E tu continuas mimada e a dar assim para os lados da parvoíce, diria eu...

"A luta nunca será inglória." (António Feio, Setembro de 2009)

Mais uma vida roubada pelo cancro. Mais uma força que se mostrou insuficiente.

Porque eu admirava este homem, fica uma simbólica homenagem. Lembro-me que, em Setembro do ano passado, quando esta entrevista passou, eu chorei como o caraças. Não sei porquê... Só sei que, de facto, há pessoas que mereciam outro final.

Queriam calor, não queriam?

Este calor dá cabo de mim. Muito.

E devia ser proibido trabalhar debaixo de 40ºC.

E hoje isto não dá para mais nada. É a vida.

Não estaremos a exagerar só assim um bocadinho?

Por estes dias, o nosso país foi fértil em notícias e casos interessantes (como sempre...) mas eu hoje vou abordar apenas um. Não, não vou falar do 'rei dos gnomos', nem do caso Carlos Queiroz, nem mesmo do regresso de Cristiano a terras algarvias. O que me intriga mais é mesmo o comportamento exagerado dos fiéis de Fafe que, parece, estão dispostos a tudo para não deixarem o padre ir 'pregar para outra freguesia'.

Expliquem-me lá... É de mim ou isto é completamente insano? Eu respeito a religião e a fé das pessoas, a sério que sim, mas o fanatismo 'faz-me espécie', seja ele qual for.

Tudo bem, aquelas pessoas estão habituadas ao padre. E então??? Alguém vai morrer se passar a tomar a hóstia pelas mãos de outra pessoa? Não me parece. Aquelas manifestações são despropositadas, ponto final.

O que realmente me fascina nestas atitudes que os portugueses tão bem sabem ter, é que eu podia apostar que se aquelas pessoas ficassem sem emprego e sem dinheiro para comer não iriam para a rua protestar. Situação que, para mim, seria bem mais compreensível. "Olha, aumentaram outra vez os impostos e baixaram a minha reforma para os 20 euros mensais... Tudo bem, já estamos habituados... O quê? O bispo vai mandar o padre para outra paróquia?! Era o que faltava! Vamos lá ameaçar o bispo, agredir os polícias que nos tentarem parar, fazer greve de fome e gritar até ficarmos sem voz!".

É o país que temos.

Agarrar a vida... Se ela deixar.

Tiago Alves (foto retirada do seu blogue)

Quando hoje vi a notícia "Judoca Tiago Alves morre aos 18 anos" fiquei curiosa para saber a razão (a morte chateia sempre mas quando toca a pessoas novas a mim impressiona-me particularmente). Em todos os jornais estava o mesmo: "morreu de doença". Mas que doença? Pesquisei e percebi que o Tiago morreu devido a um cancro no estômago... Diagnosticado há precisamente um mês. Num mês apenas um miúdo cheio de sonhos e uma esperança do caraças (que descobri no blogue que ele criou quando soube que tinha cancro) desapareceu sem tempo para mais nada. Ele estava confiante na cura, tinha uma força que a muitos falta em situações similares. Mas, e apesar de ser um lugar comum dizer-se que esse é um dos segredos para vencer a doença, o optimismo não serviu de nada.

Eu não conhecia o Tiago, acho mesmo que nunca tinha ouvido falar dele, mas este género de histórias deixa-me, inevitavelmente, esquisita.

No último post que ele escreveu no blogue, na passada quarta-feira, utilizou, entre outras, a expressão "agarrar a vida" para definir a palavra cancro...

A vida, às vezes, consegue ser uma grande merda.

Ai as férias, as férias...

E foi mais ou menos isto. E comer e beber e dormir. Foi bom, basicamente.